《关闭小说畅读模式体验更好》

        然后，他低下头，摊开自己的右手。

        掌心，旧痕叠新伤，纵横交错，像一幅无声的、残酷的地图，记录着他一次次经历死亡却被迫遗忘的旅程。

        这些伤，不是梦。

        那些死亡，不是幻觉。

        这个“家”，这场“日常”，才是最大的囚笼。

        而钥匙……

        他重新抬起头，再次看向母亲（养母），一字一句，声音不大，却异常清晰，带着一种连他自己都未曾察觉的、仿佛要穿透某种屏障的力量：

        “娘。”

        “我亲生母亲……是个什么样的人？”

        话音落下的瞬间，整个大堂仿佛凝滞了一刹。

        内容未完，下一页继续阅读